sábado, 1 de maio de 2010

8

A pomba caga em teu cabelo,
Escatológico infortúnio,
Um lenço de papel e já está...
Mas não ficarás impune
À sorte que te toca
Raro mal te acomete
Raro mas real
O crânio infectado aperta
O cérebro que retumba
Como surdos no carnaval
A morte será certa
Pois que venha, já tarda
Mais parece chiste, ride
Não sóis vós que padeceis
É o rosto estatístico
De um passo cansado,
Mas contínuo
É a cabeça cagada por
Uma pomba desvairada
Mas que sei eu dos desvarios
Da pomba se mal posso
Com os que me acometem
Imagina só! Perdão, imaginai!
Pretender-se poeta
E sujar de bosta de pomba
Linhas mal criadas
Não percebeis a ira dos críticos?
Que diriam as infinitas gerações
De poetas, trovadores,
Declamadores que com tanto esmero
“bordaram em letras graúdas
Seu nome neste lenço ao vento,
A bendita história"?
Que dirão os vindouros?
Que diria Shakespeare?
Asseio, homem, asseio!
Tome tenência e limpe
As linhas que ainda te restam.
Há tanto “per dire”
Das flores, dos amores,
Dos odores, das dores, até!
Mas com moderação, homem,
Não volta a exagerar
Sobre as dores
Esqueça a escatologia
A fisiologia, até mesmo a filologia.
Há tanto mais!
Basta um pouco de moderação,
Temência, tenência, demência...
Não, perdão, peidão...
Não! Perdoai-me!
Mesclam-se-me as ideias
Penso no “gélido abandono do ser”
E no onanismo do meu próprio ser!
O asseio confunde-se
Com a revolta calada
Do amante do absurdo...
Turvo! Rubicundo de vergonha!
Mas parece que o crânio
Já me espreme o cérebro,
o sono tripudia de meus versos
e a bosta da pomba
impõe-se sobre todos os nossos
elevados, quase divinos, ideais...

Um comentário: