Noites

Tem noites que relutam em anoitecer,
o céu não escurece,
os olhos não se fecham,
a mente não se esvai
Culpem-se o querer insaciável,
a angústia do nada, a lua
e o zumbido no ouvido.
Mas adensa-se na alma
o escrúpulo de escrever linhas inócuas
como ontem fiz, antes também
e amanhã farei.
Vencido, agarro-me outra vez
a esta pequena vingança
fugaz e infértil.
De mim fizeste o escárnio,
aos teus caprichos, vida, sucumbi.
Mas aqui, enquanto os ruídos da noite
impõem-se à revelia,
regro e dito.
Ou dito eu as palavras de ordem,
sem ordem, sem rima, só dor.
E tu, como sempre, triunfas
e eu, como sempre, resigno-me
e dor.

despedida de duas almas

nos vemos por aí, algum dia, alguma hora perdida... quando o sono soar insano e a vigília vã... vá... obrigado pelo que foi... fui...

retrospectivo

Quando o sol nasce na...
Na...
Nada era aquela que ele chamava
moderna era do nada
quando a era já era passado...
E agora ultrapassado o alvoroço
do primor da inocência,
(ofensiva, abusiva, permissiva
e sempre passado...)
resta um alquebrado ser,
ou tentativa num teatro
repleto de poltronas confortáveis
insaciáveis, irascíveis e eu mesmo...
Aplaudo o final infeliz
Desfecho inevitável
daquele fadado bosquejo
Aplaudam, companheiros!
Não houve nem haverá mais corpos
Nem sangue a jorrar
Qual fonte perene do peito aberto
Somente um hilariante desbrilho
Eu mesmo e as poltronas,
Confortáveis, insaciáveis e irascíveis.
Aplaudam, companheiros...

Espectro na janela

O ranger dos dentes,
das portas, das almas
à noite se adensam.
Erguem-se os olhos
ao vazio
e o reflexo na janela
surpreendem.
Espectro de ontem,
apenas vigia.
Não se abala.
Ilusão, menos carne,
mas igualmente ilusão.
Imóvel, prova-me
sua inexistência
com minha solidão.

Árvore à beira de estrada

Com sorte, uma singela palavra
desenhará no chão
a sombra vaga
da estranha lágrima
que se abeira ao cílio
qual reação oftálmica
à luz do ocaso
moribunda e, ainda assim,
resplandecente
sobre os troncos curvados
da árvore envelhecida
à beira da estrada
à espera tardia
da minha passagem fugaz,
quilometro 35,
caminho repetido,
caminho esquecido,
com a árvore,
a luz, a lágrima
e o ocaso...

Os olhos (que imagino) de Pedro Damián

As chagas na pele fina
da alma machucada e maculada
logo cicatrizam.
Não são nem dor
são lembranças
(quase nostalgia da dor)
São a ameaça perene
ao homem sereno
à espera da sua segunda vida,
prometida nos olhos tristes
de Pedro Damián.

Passos sobre Gólgota

Como podem ser os passos tão lentos
quando o caminho é tão certo?
É único, um plano sobre Gólgota,
e o norte está em todos os lados
Os olhos resvalam equânimes
sobre rostos idênticos, parecidos
ou em todo caso indiferentes,
É o mesmo...

Uma sorte de brisa sopra despretensiosa
e o rosto se parte e arde,
quisera ver o pôr-do-sol
e nele entender a verdade dos poetas
o sol se põe e o verso perdi....
Resta a noite sem estrelas, insone
e névoa alaranjada.

Retorno ao lar, rasgando o véu espesso
do ar sujo de respirações cansadas,
procurando a ponta do anel dos monótonos.

O lar mal acolhe, recolhe um mundo
de tristeza sem fundamento,
quase inaceitável, mas camas e lençóis
corrompem e convencem...
Envelhecer é deitar-se...
Envelhecer-se é deitar...